Pasajero
Era el autobús, era mi autobús. Se desbarataba ante la irregularidad de la calle, se partía lentamente, se aflojaba con cada sobresalto que daba. En cada brinco y en cada chirrido del autobús, mis pensamientos giraban trescientos sesenta grados. Era un árbol, un sobresalto y después era un poste de luz. Era malvado, un chirrido, y era bondadoso. Era escoria, y el sonido grave, que hacia temblar hasta mis entrañas inclusive, me concebía como un ser poderoso, y dependiendo del lado del bus, podía ser piadoso, en la izquierda, o despiadado, en su derecha. A veces se me cruzaban, e inclusive, llegaron a ser lo mismo. También influía la variante del asiento. Si era en el pasillo, añoraba ser un despiadado asesino, si era en la ventana, rogaba ser un ser errante, sin vida, y que simplemente se moviera al son de del impulso del corazón y no al de la angustia.
Afuera (de mi) en (mi) el autobús también habían contrastes irrisorios. Una ventana me separaba de la tangibilidad, enajenaba mi visión, me condicionaba a que fueran mis ojos. Pero con los míos podía ver la realidad adentro de el. La anciana casi desvalida, y el joven casi indiferente. La mujer agotada y el hombre decepcionado. El niño impaciente y el maravillado. El aventurero, el desgastado. Inclusive yo estaba feliz, y en un parpadeo, estaba furioso, confundido, decepcionado e infeliz. Podía ser por cualquier cosa. Por un poste que tapaba un árbol, por un vehiculo que me impedía ver el suelo, por el mismo asfalto. Por el chirrido incorrecto mi ira despertaba. (Al tiempo comprendí que no era el chirrido incorrecto, simplemente era el chirrido, y que yo era el necio con el chirrido) También por la incertidumbre, por un recuerdo, o por mi errática compresión de las cosas. Llegue a ensañarme con toda representación de identidad. Las considere obsesiones, intentos desesperados por definirse. Eso despertaba mi ira.
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El autobús se detuvo, bajo los escalones y toco tierra, decidio seguir caminando.
C. CALDWell
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